Oui. Je sais. Ce titre présage une suite sans fin d'avanies en tous genres. Et pourquoi pas, après tout? Se plaindre serait-il moins respectable que de s'esbaudir sur la beauté du nez de la voisine? Ou plus rasoir que d'écouter la litanie des bonheurs des autres?  D'ailleurs, où sont-elles, ces merveilles promises, qu'on s'inscrive en vitesse?

Non. Moi, aujourd'hui, j'ai envie de parler de l'air du temps qu'il fait, trop froid, trop rigide, trop cassant. Cet air qui brûle les poumons étroits et culbute le bon sens sans le prévenir. Un air parfois nauséabond bien qu'emballé dans son impeccable papier empoisonné. Un air que chantent les préfectures de leur voix procédurières, nommé "arrêté de reconduite à la frontière". Même pas un aria. De l'autre côté, au jardin, le pauvre type qui galère pour simplement pouvoir se payer l'air qu'il respire, histoire de survivre un peu. Il est étudiant, se rend à tous les cours comme il se doit, et travaille le soir pour ramener ses 400 euros par mois, qu'il reverse illico dans son loyer, chauffage non compris, faut pas exagérer non plus. Pas de bol, il n'a plus d'APL, alors il mange quand il peut, il se "débrouille", comme on dit. Il a encore un peu de peau au-dessus de ses os pour lui tenir chaud, c'est déjà ça. Presque trop, diront certains. Il tombe souvent malade, pas grand chose, des petits riens, mais souvent. Et souvent, ça fait beaucoup, quand même. Alors il déprime un peu, juste un poil. Il est tenaillé entre la hargne de décrocher un diplome en France, qui lui permettrait de revenir chez lui décrocher un bon poste pour faire avancer les choses, et l'impossibilité morale de revenir les mains vides au pays, même s'il risque d'en crever à petit feu. Alors il s'accroche, il rame à contre-courant, même quand ce fichu arrêté déboule dans sa boîte à lettres un matin. Il a un mois pour faire appel...

Un appel d'air au secours...